Жил-был человек. Он был ни беден, ни богат, но всегда имел кусок хлеба, крышу над головой и радость для души. Жил он легко и просто. Его вера в Бога была крепка и сильна. Он не боялся ничего, никогда не сомневался. Он всегда говорил: «Будет день – будет пища». И это было правдой. У него была шестнадцатилетняя красавица дочь. Больше жизни он любил её. Она была его радостью и отрадой.
Даже когда весь город объяла чума, он не боялся, так как верил, что Бог убережет его и дочь. И, действительно, с ним ничего не случилось. Но его ненаглядная дочь заболела и умерла. Невозможно было измерить горе отца. За одну ночь он поседел и постарел на 20 лет. За эту же ночь он потерял свою веру, которая делала его сильным и независимым.
Теперь он начал бояться завтрашнего дня, болезней, нищеты. Начал копить деньги, думать о том, как бы их раздобыть побольше. И чем больше он о деньгах думал, тем меньше у него было заработка. В конце концов, он совсем обнищал, оголодал, дом пришел в упадок.
В один прекрасный день он проснулся и понял, что так больше жить нельзя. Нужно вернуть себе веру. Собрал он скромный узелок и пошел бродить по свету, чтобы снова найти свою веру.
Перво-наперво, он зашел в церковь к местному священнику. Посмотрел на священника и еще больше разочаровался – он был сытый и толстый. И многие в деревне поговаривали о нем разное… Посмотрел на пышное убранство церкви, на золоченые иконы и тоже не увидел там Бога, и не вернул своей веры.
Вышел он из церкви, и перед ним расстилалась лента дороги. Сделал он свой первый шаг и пошел в долгое странствие.
Где он только не был, с какими мудрецами ни беседовал, но так и не обрел своей веры.
Совсем истрепали его дороги и странствия. И решил он, что нужно возвращаться домой.
Долго ли коротко ли, но привели его дороги к нему домой. Вот уже и опушка знакомого леса, который распустился весенней зеленью, вот уже с пригорка видна родная деревня. И так хорошо стало у него на душе, что ему захотелось продлить этот миг. Сел он у березки, облокотился об её теплый ствол и стал любоваться природой, наслаждаться теплым солнышком. И сам не заметил, как заснул.
И приснился ему вещий сон. Пришла к нему в этом сне его любимая умершая дочь.
- Здравствуй, батюшка! Что же ты так себя мучаешь? – спросила она его.
- Как же мне не кручиниться? Я любил тебя больше жизни, ты была моей главной радостью. Я так верил в Бога, а Он не защитил тебя, и болезнь унесла тебя из жизни, - ответил он во сне.
- Но ты же не знаешь что бы было, если бы я осталась жива, - ответила ему дочь.
- А что могло бы быть?! Родила бы мне внуков. Жили бы мы в радости и любви долго-долго.
- Нет, батюшка. В семнадцать лет я бы влюбилась в парня, а он бы не любил меня. И я бы, с горя-кручины, в день его свадьбы с другой утопилась бы. И навсегда погубила бы свою душу, - сказала это и истаяла легким облаком.
Отец проснулся и не знает, что ему и думать. Уж очень яркий был сон.
«Наверное, правду сказала мне дочь во сне», - решил он, - «но где же мне искать мою потерянную веру. И в церкви я был, и с мудрецами говорил, в чудесных странах побывал, а веры так и не нашел».
И вдруг он услышал совсем тихий голос, который шел из его естества:
- Ты не там меня искал. Я всегда была с тобой. Здесь – в твоей душе.
Вероника Ткачева
