Возьму твою боль

Друк Мария

Боль… Боль оттого, что никогда не будем вместе… Или нет – будем, вместе, всю жизнь, всегда рядом… В том-то и загвоздка! Сколько бы ни разделяло нас километров, кому бы ни улыбался он, кто бы ни обнимал мои холодные плечи… Наши души уже встретились, слились, а потом - судьба, злой рок или, наоборот, не судьба – хм, то единое и могущественное разлетелось на тысячи осколков, раня все внутри, причиняя по-настоящему адскую боль, здесь, на земле! А мы так хотели рая! И осколки эти – частички меня и его.

И уже не понять, где заканчиваюсь я, мои мысли, и начинается он. Наши чувства сошлись воедино, нас кружило в бешеном и неуемном, абсолютно никому неизвестном доселе – ни друзьям, ни нашим родителям – танце, где сплетались радость и боль, блеклые звезды и спрятавшиеся в траве светлячки… А небо молча завидовало этой любви… От необъятной нежности замирало дыхание, к горлу подступал непонятный ком, хотелось кричать, но не было сил, не хватало придуманных слов, чтобы выразить хоть капельку того, что внутри… Это было и остро, и безудержно, и нежно... Он с достоинством выдерживал все мои кулинарные эксперименты, а я терпеливо изучала строение компьютера. Глаза светились, горели ярче всех ночных фонарей, губы шептали имя… Шепчут имя. Где-то что-то сломалось… Боль…

Оттого, что каждая клеточка тела оживает от его прикосновения, просыпается сердце, нет, уже не поет… И понимаю, что его объятий мне не хватает и никогда не будет хватать, никто другой не заменит тепло его ладоней! Это будет суррогат, что-то среднестатистическое. Может, я была бы рада этому и не желала ничего другого, если бы не встретила его!.. Хочется и проклясть тот день, и преклониться перед волей случая… Мы закрываем глаза, и наши тела разговаривают, словно просят прощения друг у друга за то, что потеряли, что не сберегли и теперь приходится прятать эмоции…

Хочется реветь, кричать, просить вернуться, вместе рисовать нашу жизнь, ходить по вечерам в бассейн, а по выходным до обеда дурачиться в постели, только бы не идти на кухню разогревать завтрак, разделить накопившуюся нежность и боль… но мы молчим. И только пальцы узнают родные очертания лица, родинку возле привлекательного подбородка, упрямые брови. Мы целуемся… Кажется, что мы и в прошлой жизни так же целовались…И не можем остановиться, потому что знаем, что нам нельзя этого делать, потому что не знаем, что это не последний… Боль, тупая, ноющая боль пронизывает нас… И я хочу взять ее... И он хочет взять ее… Он уходит, быть может, в последний раз. И уносит мою боль. Я остаюсь. Быть может, в последний раз, с его болью…