Грустно, когда люди не хотят понимать, что кроме их разрушенной любви, в мире еще много всего. А суицид - не выход.
На любых заброшенных рельсах,
И в холодном Московском метро,
На Нью-Йоркских авиарейсах,
Или, может быть, автостоп?
У далеких заснеженных пиков,
И в подвалах, где сотни крыс,
С парашютом сигающих, с криком,
С водопадов летящих вниз.
И в петле над паркетом болтаясь,
В луже крови разрезанных вен,
На асфальте пятном растекаясь,
Засыпая под дозой рентген.
В церкви, мирно крестом осеняясь,
В баре виски глушит до дна,
Перед клавиатурой склоняясь,
На войне, не меняя звена.
На работе, под грузом е-мейлов,
Дома, в стенах холодных, пустых,
В одиночестве, вместе с тенью,
На бумаге рисуя мосты,
Выдыхая последний воздух,
Умоляя нажать на курок,
Отравившись, напившись просто,
Но успев черкануть пару строк:
«Я любил тебя, было мало,
Не хочу уж других искать,
Я один, может ты устала?
Я вот долго не буду спать».
Мы погрязли в своем эгоизме,
И не выйдем за рамки «Я»,
Не любовь это – просто мысли,
Порожденье Дидро и Золя.
Зарисовка на тему жизни,
Но не больше – в разбитом стекле,
Отраженье дурацких истин,
Блики света, в неведенья мгле.

Оставьте свой комментарий