Оно навечно застыло в памяти..Это "До" и "После"...И бесконечный вопрос: "Почему?"Внутреннее спокойствие еще больше пугало, навевало страх перед жизнью.
Сотни картинок и фрагментов вспыхнули в памяти, за несколько секунд разграничив всю жизнь на "До" и "После". Когда-то он был маленьким мальчиком,затем стал повзрослел, стал шустрым озорным хулиганом, юношество принесло с собой максимализм, много мыслей и умение жить сегодняшним днем, не задумываясь ни на секунду о будующем. Когда-то он не ценил тепла и трепета руки мамы, когда-то первый раз соврал ей и сразу пожалел об этом, почувствовав свою слабость ( а ведь совесть и рождается из ее угрызения), когда-то причинил боль родному человеку...Но все это теперь по сравнению с НЕЙ казалось лишь крохотными ошибками, маленькими капельками слез в огромном океане незбывшихся мечт. Кто он теперь?!Она в один момент лишила его всего, оставила пустоту...такую размеренную, душераздирающую пустоту..Можно идти лишь в никуда. Да, он остался для друзей все тем же Куни ( так прозвали его за фамилию Куникович), а мать по-прежнему ждет дома своего родного Дениску, пишет письма и медленно теряет надежду...А Куни чувствовал лишь боль...
Он знал на что идет,он не боялся смерти...И все мечты,которые оборвались в этот страшный 1941 год казались ему уже совсем незначительными,ненужными. Лишь любовь к поэзии ярким пламенем сияла в его глазах и жила в той маленькой, обиженной кровавой комнатке под название Сердце.
Он часто брал свой потертый лист бумаги, свой советский карандашик, грифель которого, как ему казалось, пишет счастье...дает ему то, что он не ощущал все эти три года - радость.
Ранено тело...По тонкому острое...
В сны...Быстро вползаю...
Как вязнут в туманах рассветы...
Тихи лучи у далекой луны...
Написал - и очередная порция счастья пронзила все тело. Это соизмеримо с тем чувством победы, которое испытывает каждый его фронтовой друг, сделав еще один шаг к освобождению.
И вот теперь, сидя на этом обрыве и вспоминая все яркие моменты жизни, он понимает, что ОНА, эта страшная ВОЙНА приносит ему лишь одни потери, забирает уц него самое ценное - его молодость:
Жизнь угасает...
Последний мой "труд" не прочтут...
Слишком расплывчаты строки,
Хоть ярки на белом...
Меч на мече...
Мысли белые простыни ткут,
Тучи свинцовые грозно шагают над сквером...
