Любовь прощает все, за исключением добровольного отсутствия.
Стендаль
Она увидела, что они одинаковые... Вдруг. Вот так взмахнула ресницами и словно проснулась. Где-то внутри, тонко и жалобно пискнув, что-то оборвалось и стало медленно стекать по стенкам, углублениям, впуклостям и выпуклостям организма. Внутри головы еще оставшимися зубами оскалился череп... Почему-то страшно захотелось высокие ходули, пачку пушистых ангельских перьев и тяжелый такой автомат...Нет, лучше красивый хромированный пистолетик. Она решила, что нацепит все это и будет так ходить назло друзьям и на радость врагам. Когда она родилась, мир не то чтобы обрадовался, но как-то грустно выдохнул, наверное, инстинктивно чувствуя, что жизнь ее от нее зависеть никогда не будет, а счастья и горя она будет хлебать ровно пополам и прямо руками...
Они все-таки одинаковые. Все. Или хотя бы эти двое. Сегодня. В этой реальности. Ну какие могут быть вопросы? Еще не пришла эра "почему?" и "за что?"... У них одинаковый взгляд. Хотя они не братья, а скорее враги. По крови ее они враги. По духу ее они враги. Стали недавно. Они смотрят на нее нагло, гордо, свысока, а она пристально вглядывается в такие разные и такие одинаковые зрачки, как в дно мутной реки. Поток ее вод бурный, и поэтому поднимает с самого дна всю грязь и ил, сучки, мусор, трупики прошлого и недавно убиенного... Зачерпнуть бы чистоты, да река не дает. Зрачки смотрят... Они парализуют. Нет, это не страх - подобного чувства она уже давно там не видела. Как и своего в них отражения. Там поселилось гордое пузатое "Я", выставив вперед свое единственное прямое колено... Нет, зачем ей правда? Эти глаза их все равно ее не скажут. Похоронят внутри трупной реки и не дадут всплыть. Так зачем она там упорно что-то ищет? Зачем ей так хочется замараться, лишь бы доказать и так очевидное? Она родилась с потребностью слышать правду. Задавать вопросы и получать ответы. Мир усмехался - глупая... Правду свою она, конечно, тоже берегла, но иногда доставала из шкафчика и протирала влажной тряпочкой... Но именно теперь она страстно хотела причинить себе боль - цену она знала.
Зрачки скрылись под веками и отвернулись... Стыд? Ненависть? Презрение? Ну что же там? Поступок! О, приди, великий и достойный! Да воспарят в твою честь священные коровы! Явись... Но Поступок ответил, что ему лень, его подруга Решимость свалила нахрен и теперь он неполноценен...
Умная девочка. Она сделала вывод. Почувствовала. Стандарт. Мир, полный стандартных, слабых, ленивых и трусливых Мужчин. Таких, как эти двое. Как миллионы...
Она встала, утерла нектар, почему-то стекавший против ее воли из ее скорпионьих глаз... Решено. Подите вон. Вздохнула. И сделал новый смелый шаг. Туда. Где нет таких вот - во всем похожих и безвременно похоронивших себя в своих гробах, обитых гордого цвета материей из мыслей и непоступков...
