Он бережно положил их рядом, на кровать. Крылья – чистые, белые, и невероятно красивые.
Ему пришлось их забрать, иначе. Иначе она бы пропала навсегда. Испарилась бы навеки. А крылья на его кровати… крылья на его кровати говорят о том, что она все еще ходит где-то поблизости. Ищет. Он видит, как её плечи содрогаются от рыданий, от боли. Она страдает. Но, как же страдает он.
«Но зато она на Земле, тут со мной»
Когда-то, совсем недавно, когда сердце радовалось каждому дуновению ветерка, они были рядом. Они были вместе. Так по-детски неистово и наивно любили. Так крепко и тепло обнимались. Он помнит все её запахи. Все её улыбки. Он даже помнит, как она часто облизывала губы, когда злилась на него и как часто поправляла волосы, когда хотела быть еще красивее, еще желаннее.
Рука в руке… город… эхо шагов вокруг. Шаги людей, для которых существует только свой собственный мир, свои мечты, бережно сложенные в маленькие коробочки и надежно спрятанные в глубине двух счастливых душ.
- Звуки арфы. Биение твоего сердца – словно звуки арфы. Прекрасная мелодия. Ритм, - она наклонилась и нежно поцеловала его в лоб.
Он спал. Спал и знал, что она смотрит на него, что она рядом. Что она ласкает его волосы. И ни на секунду не отводит взгляд.
Иногда люди исчезают.
- Крылья, ангелы, всё это сказки для взрослых. Просто сказки, для кого угодно. Сказки – это же продукт фантазии. Но я хочу верить, что она теперь тоже ангел. Ангел с такими белыми и большими крыльями. Ангел, сошедший с картинок книжки. Книжки фантастической, но настолько реальной, настолько правдивой…
Каждую ночь он видел сон. Каждую ночь он повторялся. И каждую ночь он рыдал, словно маленький обиженный малыш
Там она, во сне, шагает по пустынным улицам, не зная, куда бы податься. Он разговаривает с ней. Он прохожий. Прохожий подсказывающий путь. Путь, к которому она никогда не придет.
Он рассказывает, как он живет. Как он по ней скучает.
- Кто вы?
- Прохожий.
И он продолжает. Историю уже несуществующего человека. Всё говорит и говорит, водя её по ложным дорогам своего сознания.
Для него жизнь начинается ночью, как только сознание окунается в сладкий и мутный сон.
Он знает одно, он никогда не вернет ей крылья.
