Грустно, когда люди не хотят понимать, что кроме их разрушенной любви, в мире еще много всего. А суицид - не выход.

 

На любых заброшенных рельсах,

И в холодном Московском метро,

На Нью-Йоркских авиарейсах,

Или, может быть, автостоп?

У далеких заснеженных пиков,

И в подвалах, где сотни крыс,

С парашютом сигающих, с криком,

С водопадов летящих вниз.

И в петле над паркетом болтаясь,

В луже крови разрезанных вен,

На асфальте пятном растекаясь,

Засыпая под дозой рентген.

В церкви, мирно крестом осеняясь,

В баре виски глушит до дна,

Перед клавиатурой склоняясь,

На войне, не меняя звена.

На работе, под грузом е-мейлов,

Дома, в стенах холодных, пустых,

В одиночестве, вместе с тенью,

На бумаге рисуя мосты,

Выдыхая последний воздух,

Умоляя нажать на курок,

Отравившись, напившись просто,

Но успев черкануть пару строк:

«Я любил тебя, было мало,

Не хочу уж других  искать,

Я один, может ты устала?

Я вот долго не буду спать».

Мы погрязли в своем эгоизме,

И не выйдем за рамки «Я»,

Не любовь это – просто мысли,

Порожденье Дидро и Золя.

Зарисовка на тему жизни,

Но не больше – в разбитом стекле,

Отраженье дурацких истин,

Блики света, в неведенья мгле.