Вы когда-нибудь обращали внимание на ночные окна? На окна домов? Если нет, то смело могу вас уверить, что следует скорее обратить взор на предмет моего разговора, т.е. на Яркие Ночные Окна Домов.
Днем окна не такие, какими они предстают перед нами в вечерний час. Днем все они в определенной степени однообразны и невзрачны, но вечер - это час их триумфа. Вечером все окна отличны друг от друга настолько, насколько один человек отличен от другого.
Вечером окна вступают в коалицию дабы противостоять окнам других домов. Окна по-разному проявляют себя, одни горят бордовым, другие - зеленым, третьи - желтым. Иной раз они образуют свои неповторимые узоры, узоры, которые могут никогда уже не повториться, поэтому каждому, кому посчастливилось увидеть такие узоры-символы уже никогда не будет казаться, что дома однообразны, а все окна - просто окна - днем или вечером…
Довелось мне летом быть в замечательном городе замечательной страны. Чудесные дни были: по вечерам наша превосходная квартирокомпания (или некоторые ее посвященные) выкуривала свою порцию волшебного растения - марихуаны. Цельные зеленые шишечки, аккуратно упакованные в прозрачные маленькие пакетики, которые приносили такое неповторимое удовольствие. И просто вдохновеннейший аромат, аромат, от которого уже могла вскипать кровь и идти кругом голова.
Просыпалось жедание. Лондонский воздух не чист. Лондонский вохдух не свеж. Лондонский воздух тяжел. Лондонский воздух стремителен. Быстр. Неповторим. Угрюм. Чрезмерен. Заливает все ваше тело, все внутренности, как воск, заполняющий сосуд. Впрочем, я немного отклоняюсь от темы.
В моей руке косяк. Косяк в руке Димы. Косяк в руке Мига. Я делаю первую затяжку. Дима. Миг. Я-Дима-Миг-ЯЯ-ДимАА-Мииг-ЯЯЯ-ДиМаАа-Мии-Ииг…ОООООООО…Блаженство…Теперь я заполнен…Заполнен именно тем, что является теперь мной. Я неотделим от Марихуаны. Мы взаимовливаемся….Ха-ха….Дима смотрит на меня. И тогда я задаю вопрос.
-Ну что, скажи еще, что ты совсем не накурился?
-Я? Х-х-х. Этоооо…А ты?
-И-и-и яяя…
-Едем в город.
-Да. Супер. Красиво-то как. Возьми фотоаппарат.
-Да-сс, Джо.
-Почему Джо?
-Ты индеец Джо.
-Я не индеец Джо.
-Нет, ты индеец Джо.
-Как я могу быть индейцем Джо. Как?
-Ну помнишь… У Твена был индеец Джо… Так вот ты на него похож… Ты и есть он… Вышша…
-Не-е-е-т… По-моему, я на него абсолютно не похож.
-Вы-ы-ыдвигаемся!
Огни… огни… огни… Яркий свет блюзовых огней разлетается по нашему телу, вливается в наш мозг. Бесконечная станция метро. «Angel». Я не вижу куда ведет эскалатор. Не вижу к чему он движется. Лишь ослепительно белый яркий свет и бесконечный поток человеческих лиц. Лиц, устремленных вниз, и лиц, устремленных вверх. Движение бесконечного эскалатора. Все это чем-то похоже на доску с шашками. Все равны. Все одинаковы. Одни на одной стороне. Другие - на противоположной. Вверх-вниз. Вниз-вверх. Непрерывная освещенная суета-движение-взаимодействие. Мы становимся на одну ступеньку эскалатора и мчимся вверх…вверх… Хотя не видно - куда именно. Позади нас - дыхание. Дыхание города. Метро. Людей. Вселенной. Мы чувствуем его в себе, в каждой клеточке нашего тела, мы насквозь пронизаны им, мы питаемся этим дыханием, мы даем его другим, передаем из рук в руки, из губ в губы, из было в будет через есть, как некую эстафету. Нам важно оно - дыхание. Нам важен процесс. Движение эскалатора не прекращается. Мы оказываемся еще выше, хотя сами при этом не двигаемся. Нас несет. Несет по течению метролифта.
Галстук. Книга. Очки. Ботинки на шнурках. Пятно на рубашке. Лиф. Платье. Каблук. Усы. Дипломат. Глаза. Скорость. Чудачество. Все они - эти люди - несутся нам навстречу, или, с нами навстречу. Их бесконечно много. Они разные. Они одинаковые. Они запоминаются на секунду, но остаются навсегда. Теперь нас связывают неразрывные нити. Я ощущаю себя куклой и кукловодом одновременно. Мы все взаимосвязаны. Такое чувство, что я знаю каждого из них, что я и есть он…
Красный мост. Возможно, ему миллиарды лет. Возможно, секунд. В мире возможного времени ничто не имеет значения. Все растворяется в самом себе и в другом. Красный мост. Бесконечно длинная пирамида Хеопса. Желтый песок сливается с маяком для самолетов. Хеопс попадает в Canary Wharf. Небо никак не может обнять меня. Никак. Хотя так пытается. Одному ему этого не сделать. Тогда и я делаю шаг ему навстречу, и мы сливаемся в один временно-пространственный without. Игрушечные дома… Кажутся такими огромными. Но это всего лишь игрушки. Да-да. Это конструктор. Я могу конструировать любою реальность. Любую! И воспринимать…
Чем бы этаким заняться? Я срываю пирамиду с самого высокого здания в Лондоне и ставлю ее вместо пирамиды Хеопса. А пирамиду Хеопса в Лондон… Теперь я получаю ультразнание, ультраконструктор, ультрареальность, ультравсевозможность.
Мы наблюдаем за цветом воды. Ведь вода обладает им. Вода синяя… Сменяется на фиолетовую… Зеленая… Объемлющая… Охватывающая… Поглощающая… Серебристая… Пенисто-печальная… Розово-одинокая… Задумчиво-спокойная… Многоцветная…
Обжигающая… Тут я понимаю, что все стихии взаимосвязаны и взаимососуществуют. Именно поэтому особенно приятен костер на берегу реки… Отражение огня в волне… Их соитие и взаимообволакивание. Соединение их Эго… И добавление моего… И все это в космическом мегапространстве… квазипространстве… пространстве-иллюзии… все это происходит open air. Соединение всего дает гармонию… Если хотя бы один элемент конструктора будет отсутствовать, то мы создадим одноногого или слепого…
Мы разукрасили небо в серо-темно-фиолетовый цвет…
Небо в нас… небо - я… небо - Дима… небо - в каждом… Я ощущаю мгновения слитых воедино мыслей и действий прошедшого и предстоящего…
Я возможен!
А затем мы увидили-ощутили вот это:
