Люди искусства - все считают их гениями. Все восхищаются ими, их творениями, их непростой судьбой. Но кто знает, как они создают лучшие свои произведения? Они вель "не от мира сего", они ведь могут всё, что угодно.
Ее парень был фотографом. Они гуляли только когда солнце, потому что хмурая погода сгоняла с него вдохновение. Он очень любил ее фотографировать, а она любила все, что любил он. Он заставлял ее ходить по парапету набережной, а потом отсылал фотографии в журнал. Они ходили в странные забегаловки вместо ресторанов, потому что там было необычно и ему нравилось. Он дарил ей цветы, а потом фотографировал их, и они увядали от бесконечного числа вспышек. Ее стены были увешаны фотографиями из Лондона, Парижа, Рима, Токио, Нью-Йорка. Она никогда не была там, ведь это были города моды, там были настоящие модельные агентства. Он на Новый Год водил ее на холодную Красную площадь - он бы один не справился, ему надо было фотографировать людей, а в новогоднюю ночь это трудно без ассистента. Он заставлял ее запирать своего кота в спальне, когда наведывался к ней - кот был непоседлив, а профессиональный Canon - дорог. Он приходил к ней, когда она болела, и фотографировал ее красный опухший нос. У него было необычное видение мира. Он не смущался, когда она плакала, он подкручивал фокус на ее глаза. Его мысли были об удачной композиции, она часто ходила в том, что покупал он. На ее деньги. Она заболела раком - он запустил проект "Путь к выздоровлению". Фотографии покупали и публиковали дорогие журналы - у него был талант и оригинальная задумка. Она ему верила - он пускал ей зайчики в глаза объективом. Он нанял стилиста, у нее были красные глаза после химии. Она лежала в самой дешевой больнице - там были колоритные виды. По его словам. Он показывал ей природу, когда она не смогла выходить на улицу. Зеленую траву, потом желтые листья, потом белый снег. А до вербы она не дожила. Он положил ей вербу на могилу: серые пушистые шарики на черном погребальном камне были раскуплены арт-журналами в первый же день.
