Я помню тот первый день на журфаке: умные преподаватели читают вступительные лекции, «уже студенты» сияют от счастья и гордости. Вот он! Великий храм знаний. Мы будем знамениты, нас будут помнить наши внуки, мы оставим след в этом мире!
Полет закончился падением, когда один из преподавателей сказал, что творчества в журналистике нет. Не в смысле, что мы не должны больше творить и выкинуть свои карандаши и диктофоны. Просто журналистика – это не полет в экстазе строкоплетства, а способ получения денег. И ничего больше.
С этим я смирился. Ну и что? Совмещать приятное с полезным? А почему бы и нет. Ведь журналистика – моя мечта!
Редакция. Планерка. Война за новости. Работа. Нет, вы не понимаете – именно Работа. Слово с большой буквы. Через пару месяцев понимаешь, что ты загнан как вол. Вставать утром становится все тяжелее. Ноги сбиваются все нещаднее. Кто вообще придумал, что журналиста кормят его ноги?
Лишь потом понимаешь, что ты получаешь удовольствие от того, что ты делаешь. Это как состояние мазохиста, который делает себе больно. Но эта боль ему приятна.
И именно утром, на ежедневной планерке каждый журналист может сказать себе с гордостью: «Да, я журналист. И я делаю новости!»
Но, тем не менее, моя жизнь – это журналистика.
